很多年前，一个初秋的凌晨，母亲做好一顿简单的早餐后，便早早地将我叫醒，让我和父亲快快地吃早餐，而母亲就站在桌旁，把这几天说了一遍又一遍的话，又重新拾起，在我的耳边左叮咛右嘱咐。大概父亲也觉得母亲太过啰嗦了，我们沉默地吃着早饭，任由母亲的话语在昏黄的灯光下不安地闪烁。
　　我和父亲提着行李，走出家门，坐上了一辆到市里送菜的三轮车。我回头时，母亲仍站在门前，背后一片昏黄的灯光拉长了她的身影，像她的话语般重叠复重叠。屋顶上灰暗的天空，星影寥落。忽然间，就感觉到了母亲的失落。三轮车在出村的小路上突突突地蹦跳着，我的心也突突突地跳了起来，跳动着初次离家远行的惊喜。回望村庄，从几户人家开着的大门里，流淌出桔黄昏蒙的灯光，在昏暗深邃的背景里，渐渐模糊，却又温暖如斯。
　　晓色里的初次远行，给了我温暖而又惊奇的体验。我知道，每一次晓色里的远行，都会给远行者以不同的感受。像路过商山的温庭筠，他在晓色里的一次远行，就有着一份复杂的情感。“晨起动征铎，客行悲故乡。鸡声茅店月，人迹板桥霜。”诗人黎明时起来，车马的铃铎声已经响起，他深知，此番远行，故乡终将渐行渐远，又怎能不让人心生愁绪呢。茅草结顶的客店映着残月的余辉，在鸡鸣声声的催促里，板桥上的寒霜已印上了早行人的足迹。
　　远行，也是伤感的。人的一生要经历许多次的远行，有时是自愿，有时是迫于无奈，不管怎样，我都希望自己的每一次远行都在一片晓色里，在晓色的宁静里走向远方的宏阔。
　　在晓色里远行，是一种孤独的修行。而读书写字，又何尝不是一种孤独的修行呢。这些年，我零零散散地读着书，也坚持写了多年的文字，不知道自己从中收获了什么，只是觉得自己越来越离不开读书写字了，好像已经成了习惯。读书和写字，是不是也是我的另一种远行呢？
　　而我，已经习惯了在一片晓色的昏蒙里早起，拧亮台灯，打开书页，翻上几页，仿佛唯有如此，一天的心才会安宁下来。我也习惯了在晓色里，修改昨夜写下的文稿，希望那些经过晓色浸润的文字，会带着晓色的一缕清新和温暖，带着我的某种期望，一路远行。